Bienvenue dans mon univers
L'écriture est un assemblage de mots qui vient d'une envie irrésistible. Une aventure littéraire tapie à l'intérieur de chacun de nous... Je vous invite dans mon monde, mon musée personnel.
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Livres inspirants
Poésie partagée
Des quatrains de vies multiples entre un printemps tunisien, un été torride d'immigré en Belgique, suivi d'un automne fait d'une famille éclatée. L'auteur vit dans son hiver... C'est de cette saison qu'il écrit.
L’auteur quitte son pays à l’âge de 21 ans avec en poche un diplôme d’ingénieur adjoint en génie civil. Il finit par s’établir en Belgique afin de continuer son cursus universitaire, chose qu’il ne pouvait accomplir en Tunisie. Il deviendra architecte, entame par la suite un troisième cycle. Il nous livre son musée personnel qu’il expose de droite à gauche et de gauche à droite.
L’auteur raconte son immigration en Belgique à travers ses quatrains. Le premier était un printemps tunisien, déjà édité par 5 sens éditions. Dans ce nouveau recueil, il nous livre un été torride fait de passions et de déchirements. Il apprend à aimer, sans retenue, sans interdits, sans surveillance. Une recherche intérieure libre qui va le conduire à des excès. Il vit à l’intérieur d’un musée qu’il nous livre dans ses moindres recoins.
Quatrain de saisons - Le printemps
Qu’est-ce qui pousse un jeune à quitter sa terre natale ? Doit-on lire l’immigration dans sa globalité, en masse, alors qu’elle se compose de plusieurs parcours individuels ?
L’imagination est un échafaudage alimenté par des sentiments d’humiliation, de suffocation et de frustration.
Le rêve d’une vie meilleure n’est pas interdit. L’immigration intrusive, maintes fois violente, est une porte dont personne n’a les clefs. On ne peut la résoudre par des refoulements. L’Homme est un musée exilé.
Il est souverain. Sa réclusion commence dès la naissance, sans qu’il n’en prenne vraiment conscience.
Ses tableaux de vies s’impriment dans sa mémoire tels des fragments d’un grand puzzle.
Le temps finit par adoucir les couleurs de chaque toile personnelle.
Nous sommes des galeries de souvenirs parfois fermées hermétiquement à tout public extérieur, car nous en sommes les conservateurs.
Cependant, nous ne possédons pas les mêmes collections. Ce livre ouvre le musée de l’auteur qui part à la recherche d’autres vies, d’autres histoires.
Son Musée exilé est aussi un miroir qui nous renvoie à notre propre image, parfois perturbée par notre égo qui détient la vérité et refuse celle des autres.
Une vérité censée être unique, inique et non négociable.
GANDHI avait écrit quelque part que toute vérité perche au-dessus d’une montagne, que chacun gravit de son côté…
Quatrain de saisons - L'été
Nous irons nous promener dans les champs, un épi de blé tendre en bouche.
Nous parlerons de nos échecs et de nos entraves.
Nous parlerons de notre passion.
Tu souffleras sur nos serrures.
Elles partiront en fumée, dans une légère brise de feu que nous happerons de nos mains.
Les flammes s’écarteront à chacun de nos brassages pour se refermer aussitôt.
Nous coudrons ton feu au mien et nos cicatrices disparaîtront.
Des gardiens lumineux dispersent une nuée de poussières d’anges sur notre passage.
Elles scintillent, pour retomber à nos pieds dans une extrême gravité.
Les particules se télescopent en tournoyant, se pressent dans des brasillements individuels.
Ils sont par terre, éparpillés comme au lendemain d’une joyeuse fête.
Je ramasserai une poignée de cotillons rouges que je fixerai sur tes cheveux.
Je te regarde.
Tu seras coiffée d’un arc en ciel, fait de fragments délicats.
Qu’as-tu emporté avec toi ?
Des incendies, des trêves et des rêves d’unions qui m’écorchent encore le cœur…
Miren est morte voilà dix ans. Je ne le découvre qu’aujourd’hui.
Galerie
L'Homme est un musée.
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